La crise maintenue rend mes vers éternels,
Et chaque année je peux les reprendre tels quels.
Si je change la date, hélas jamais la dette !
Désenchantés, mes contes iront-ils à perpette ?

L'An Deux Mille a treize ans : c'est encore un enfant !
A l'image des temps, serait-ce un délinquant ?
Arrivant menaçante et qu'on prédit mal née,
La treizième du siècle est déjà condamnée ?
Comme un vieux triple A qui se sait moribond,
Elle traîne les pieds, n'augure rien de bon.
Est-ce une année maudite,  à faillite, à séismes ?
L'année de tous les cracks, de tous les cataclysmes,
Que les économistes, experts, tous ceux qui savent,
Nous prédisent effrayante  et que leurs peurs aggravent ?
Le chômage et la dette … et le pire à subir,
Taxation, récession, voilà votre avenir.
Haro sur les plus riches, ou exilés fiscaux,
Qui content à l'étranger leurs cent pour cent d'impôts.

Ce sont là des exemples ; on les prend à son compte
Sans peur d'entendre dire : on s'en tire à bon conte !
S'il y a comptes et contes, on n'oublie pas les comtes,
Je ne m'amuserais à en faire décompte,
Etendus pour le conte, ils se trouvent contus,
Sans s'être rendu conte avec leurs compte-rendus,
Que les comptes de fées, ont leurs charmes rompus,
Que l'aide à l'Etat n'est plus du superflu…
Comptés en langue suisse, les contes émeuvent mieux,
Et tous ceux de Belgique sont aussi mélodieux …

Certains, faisant leurs comptes, disent : tous contes faits,
Ce crack catastrophique est un drame surfait
Alors, bombant le torse, ils reprennent confiance,
Et s'endorment le soir sans plus penser finances …
Mais leur assureur-vie perd de son assurance,
Leur paradis fiscal oublie ses échéances,
La panique surgit avec l'argent qui manque;
Ils ne se soucient plus que de leurs contes en banque.
Devrais-je, avec ces comptes, me sentir mé-contant,
Pendant qu'à mon banquier, je me plains en pleurant ?
Faut-il changer ma banque où des doutes m'assaillent ;
La mienne est donc la pire ? Et si elle défaille ?
Ceux de Franche-comté, sont-ils mieux que les autres ?
La femme du voisin surpasse bien la nôtre !

Malgré l'austérité dont on fait tous les frais,
Notre notation, au compte tomberait ?
Jamais plus de ma vie, ne m'en laisserai compter ;
Même compter fleurette, il faudra me méfier.
Toutes ces prédictions, je les traite au mépris,
Me raconte des blagues et comptes fort gentils.
Plantant là tous ces contes : ils sont d'apothicaire
Je laisse les grands sages à leur conte monétaire.
Plutôt que de pleurer, je fais fi de ces peurs,
Me gave de poèmes et vers consolateurs.
Pour retrouver la paix, ils me font diversion,
En m'orientant l'esprit vers d'autres distractions.
Ces contes rassurants sont lecture plus belle
Que les comptes d'augures aux tons de Machiavel
Que les remords des banques et leurs contes de faits,
Quand on parle réforme ou d'autres grands bienfaits…

Alors, qu'en a-t-on fait du siècle vingt et un ?
Après douze ans de vie, ses comptes sont atteints.
En guise de cadeau, on attend le déluge,
Chacun courbe le dos, espérant un refuge !
Qui doit payer comptant est rarement content,
Même si mécontent n'est pas mauvais payant.
Ceux qui disent qu'un jour, les contes seront bons,
Ils nous la comptent belle ; avec leurs contes ronds.
Ceux du Père Noël ne sont pas plus carrés,
S'annonçant cette année, bien pauvres en jouets.
Morale de ces vers : quoi que content les pontes,
Jamais d'un traître mot, n'ayez foi en leurs comptes,
Ni d'un petit euro, n'avancez un acompte ;
Des dettes ils laisseront pour solde de tout conte …