Lui n'avait rien su, tournant le dos,
Mais j'avais aperçu ton portrait,
Lui, voûté comme sous un fardeau,
Me dégageait soudain tes traits.




  
Ton visage gardait dans les pupilles,
Même au fond des sombres venelles,
Les lueurs qui te venaient, jeune fille,
Quand nous osions péché véniel



  
Il a reculé bientôt son épaule,
Cachant à ma vue tes doux yeux verts,
Mais tu continuais à jouer ton rôle,
Et je t'ai devinée à travers





(Recueil "Souscrire" 1986)

Ces interférences conservent, à mes yeux, une note humaine complémentaire au praticien de l'être. Certains présentent un cabinet à instruments, à graphiques et schémas, à échantillons et à vitrines de matériel. D'autres offrent une salle d'attente emplie de photos de voyages, un bureau aux murs tapissés d'aquarelles ou de dessins. Quelques uns du carrelage et des parois laquées de blanc, d'autres des rideaux, des tapis, des étagères de livres et d'objets, des portraits familiaux, voire des recueils de poésie… Rigueur clinique, ou chaleur des êtres, tout est affaire de vie et plus encore d'existence…

Je voudrais terminer sur d'ultimes strophes, qui dépeignent un mode de fonctionnement, une orientation générale de l'activité correspondant naturellement et sans la moindre, la plus injustifiée alors aussi, notion de prétention, ou de vérité pure.
Une sorte de résumé, qui utilisera encore la voie des rimes pour y poser la voix des êtres et décrire un chemin spécifique spontané, parce que chacun puise dans sa manière, sa nature, ses critères d'existence, sans guère voir autre chose qu'une marque de fabrique et un mode de fonctionnement placé par la vie entre les croyances peut-être reçues et les critères probablement fabriqués pour déterminer ses propres processus en vue d'exister au mieux…

La vie est comme une fenêtre,
Devant laquelle, par tous temps,
Défilent chaque jour des êtres,
Qui sont perdus, ou combattants,
Qui quelquefois vont se permettre
De prendre la main qu'on leur tend.





  
La vie est comme une fenêtre
Qui laisserait entrer le temps,
Qui sait faire le beau, le piètre,
Des jours secs, d'autres s'égouttant,
Qui quelquefois pourrait admettre
Qu'on n'en espérait pas autant.





  
La vie est comme une fenêtre
Derrière laquelle on nous attend,
Un regard profond, qui pénètre,
Et une oreille qui entend,
Où quelquefois peut disparaître,
Un chagrin qui nous pesait tant.

La vie est comme une fenêtre
Qui s'ouvrirait de temps en temps,
Dedans, on peut voir apparaître
Des gens, calmes ou bien s'agitant,
Qui quelquefois vont voir renaître
Une vie derrière leurs battants.




  

La vie est comme une fenêtre
Qui permettrait, tout juste à temps,
De laisser sècher le salpêtre,
Que les jours gardaient persistant,
Ou quelquefois écrit des lettres
Qu'on relira encore longtemps.





  
J'ai mis ma vie à la fenêtre,
Qui regarde couler le temps,
Qui reçoit et qui donne aux êtres
Une expérience en les guettant,
Qui quelquefois va transparaître
Entre les lignes les contant…

(Recueil Tirs 1986)

Deux des derniers recueils, non cités ici, s'appellent   « Retenir » et « Souvent pire ». Toute une symbolique intéressante. Que retenir de toutes ces pages, ces lignes, ces strophes ? Surtout pas la plus minuscule prétention à un savoir particulier, même pas à un savoir faire spécifique. Non, seulement que, sans rien y pouvoir et sans mérite, un banal hasard injuste, certains osent quand d'autres demeurent spectateurs, quelques uns parlent lorsque leurs interlocuteurs se taisent, et il persistera perpétuellement des êtres qui s'exprimeront pour les autres, des créateurs et des expérimentateurs.
Ne voyez, ne lisez dans ces strophes, ces phrases, ces dessins, toute cette expression, que partage, des traces laissées sur les lieux de nos vies….

Jacques Blais